Gentle Unicorn est le point d’orgue d’une recherche sur le corps politique qui a débuté en 2013. Comment ce thème s’est-il imposé à vous ?

Quand je suis passée d’interprète à autrice de mes propres projets, quelque chose me dérangeait dans le regard du public, des producteurs et des journalistes. Les discours se concentraient toujours sur la forme de mon corps plutôt que sur mon travail, sans considération pour ce que ça pouvait susciter en moi. C’était extrêmement violent. Je me souviens notamment d’une critique qui parlait de moi comme d’une « poupée brisée » alors que ma pièce traitait d’amour et de choses importantes pour la jeune femme de 22 ans que j’étais. Pourquoi le sens que l’on donnait à mon travail était-il si éloigné de celui que je lui donnais moi-même ? Et puis le Printemps arabe a éclaté et j’ai eu une longue conversation avec un ami artiste en Égypte. Il avait trouvé la présence d’une vieille femme dans une manifestation très puissante parce qu’elle n’était généralement pas visible, qu’elle restait à la maison. Cette femme ne pensait probablement pas que son corps était si signifiant et lui était plein d’amour en en parlant. J’ai alors réalisé que le regard des gens n’était peut-être pas aussi négatif que ça et que, plutôt que de laisser le monde m’interpréter, je pouvais montrer comment me comprendre, concevoir l’image qu’il aurait de moi.

Parlant d’image, vous dites de Gentle Unicorn qu’elle est votre portrait et votre passeport. Quel lien y a-t-il entre vous et une licorne ?

Cette œuvre contient l’essentiel de mon regard, de ma poésie, de mon approche, du message que j’essaie de transmettre en étant sur scène, dans le monde. Comme Italienne, j’ai tendance à penser que tout prend racine dans la Grèce antique, dans la mythologie. Or, la licorne est une sorte de fausse nouvelle de cette époque ; un voyageur revenu d’Inde en a inventé l’histoire. On l’a associée à la virginité des femmes, au diable, au paganisme ; on la trouve dans les iconographies catholique et musulmane ; elle est un symbole du mouvement LGBTQ… Au fond, elle est comme moi : tout le monde projette sur elle ce qui lui plaît sans jamais lui demander qui elle est, comment elle va ou ce qu’elle veut. Parfois, je pense que je fais la même chose en choisissant de la mettre au cœur de ma recherche et de lui faire porter mes questionnements, mais j’ai voulu lui donner la capacité de choisir et je l’aime vraiment.

L’une des questions de recherche était la suivante : « Que feriez-vous si vous ouvriez la porte de votre maison et tombiez face à face avec une licorne ? » Les réponses varient, mais font presque toujours allusion à la peur. C’est triste parce qu’elle souhaite peut-être juste de la compagnie. Cela fait écho à la difficulté des gens de s’approcher des personnes avec un handicap. Je comprends la théorie militante qui dit que ce n’est pas à nous de trouver comment faire pour faciliter la rencontre. Mais concrètement, si quelqu’un n’a aucune idée de ce qu’est le handicap, comme une licorne, que pouvons-nous faire ? La base dramaturgique de Gentle Unicorn est de partager la responsabilité de la relation avec le public. Je m’en approche si je sens qu’il est réceptif. Si je sens qu’une personne est réticente, je change de direction. C’est pour ça que l’œuvre prend différentes couleurs. Parfois c’est drôle, les gens rient, parfois c’est très sombre…

Sur quels principes l’œuvre s’écrit-elle chaque soir ?

Mon parcours est très précis avec des points de rencontre prévus avec le public, mais la gestuelle est produite en temps réel. On a créé une banque de vocabulaire riche pour que je sois en confiance dans toutes les situations. Je suis très attentive aux visages, aux postures et aux micromouvements des gens dans le public. Les corps parlent beaucoup. Chaque personne tient un monologue corporel avec lequel j’essaie d’être en contact. J’essaie de sentir la température de chaque personne, je choisis de la faire changer un peu ou de l’ignorer. Je peux aussi être complètement transformée par une énergie très forte. Je m’efforce de ne pas rester dans une seule relation, même si elle est forte, et aussi de construire des relations entre les spectateur·rice·s. Par exemple, si je reste longtemps d’un côté, une partie du public ne voit que mon dos et le spectacle pour lui devient celui des visages et des regards des gens qui me voient de face. Il arrive aussi que des relations se développent entre personnes dans le public comme il s’en développe avec moi et j’adore ça.

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